martes, 18 de abril de 2017

Martes Santo

No fumo tabaco, ni siquiera ¡ay! el tabaco azul, antiguo, plúmbeo con su atlántica nube ultramarina de torrefacta intensidad. Soy en cambio un fiel adicto del principio cartesiano que rige con su tortuosa geometría la carrera contra el tiempo en que la ciudad deviene esta semana: incienso, luego existo. Sigo, en esta tarde verde de la Candelaria, en las altas palmeras de los muros del Alcázar de Cristo o en las temblorosas gitanillas de Santa Cruz, la senda inextricable de dos sierpes enlazadas. Como largas vaharadas de verde marihuana el incienso se enrosca al son irisado de los clarinetes que como cigarros puros entonan su lánguida habanera de melancolía. María, en su alto trono de rítmica pureza luminosa aplasta con el dulce nombre de sus ojos a estos largos ofidios de ensueño y perspectiva. Narcotizado, me sumo en un profundo éxtasis en que tililan los astros interiores como otra serpiente de luciérnagas dormidas. Aspiramos el humo y queremos morir de amor ante tanta María.

María de la buena.



domingo, 16 de abril de 2017

Domingo de Resurrección

Lázaro o la hija de Jairo salieron de la muerte, pero volvieron a ella.
La Resurrección cristiana no es una regresión a la vida biológica, es la destrucción absoluta y universal de la muerte.
Esto explica por qué en las Escrituras no reconocen al Maestro aquellas personas que habían compartido con él las últimas horas.
Es, obviamente, una cuestión de fe, pero no guarda relación alguna con el culto a los muertos de primeros de noviembre, ni la proliferación de la ficción "zombie".
Esto, por vía indirecta, como hacen los medios con la glorificación de la magia en las películas infantiles para desarticular el concepto de milagro, no es más que un mecanismo de simplificación relativista, de alguna forma impuesto, para que al repasar los Evangelios procedamos a un análisis de perfil bajísimo, como si se tratara de un cuento de hadas.
Y nadie cree en los cuentos de hadas.
Pero sucede que el mundo es más antiguo que el mundo y que tampoco en la tercera década del imperio se creía en los cuentos de hadas, si acaso se creía en algo.
Jesús resucitado se "manifiesta" no solo a sus discípulos, alguno de los cuáles aún así no creía, sino también a quien no pudo verlo en vida, Pablo, el apóstol de los gentiles, fue el primero en afirmar la trascendencia de la Resurrección, quien solo pudo sentirla como la sentiríamos nosotros.
No escribo esto con ánimo de explicarme a los descreídos ni de reforzar la fe de los creyentes, solo quiero manifestar que los católicos creemos en la razón, en la ciencia, en la experiencia visible.
Decimos, con el joven sabio Pascal que hay razones del corazón que la razón no entiende y que el milagro de la Resurrección cristiana, no es la de ese joven dios primitivo que renace en la mitología, ni la de la primavera que vuelve, en eso es muy fácil no estar de acuerdo. Al cabo nos desintegramos, en el peor de los casos, en el Cosmos.
Creemos en algo más, en la doble intersección de la divinidad en la historicidad del hombre, sucedió en la Encarnación y sucede ahora en la Muerte. El hombre es más que un saco de huesos. Esta evidencia es natural a nuestra condición, como lo es la de nuestra inmortalidad.
Llegados a este punto, y pensando a quienes aún leerán esto enrojecidos o iracundos por lo que considerarán un remedo retórico de la fe del carbonero, acudo a los orígenes: "Si no escuchan a Moisés y a los profetas, no harán caso ni aunque resucite un muerto.”, dice el Evangelio en la oscura parábola que más abajo os copio.
Feliz PASCUA DE RESURRECCIÓN
________________________________________-
Lucas 16,19-31 En aquel tiempo, dijo Jesús a los fariseos: – «Había un hombre rico que se vestía de púrpura y de lino y banqueteaba espléndidamente cada día. Y un mendigo llamado Lázaro estaba echado en su portal, cubierto de llagas, y con ganas de saciarse de lo que tiraban de la mesa del rico. Y hasta los perros se le acercaban a lamerle la llagas. Sucedió que se murió el mendigo, y los ángeles lo llevaron al seno de Abrahán. Se murió también el rico, y lo enterraron. Y, estando en el infierno, en medio de los tormentos, levantando los ojos, vio de lejos a Abrahán, y a Lázaro en su seno, y gritó: “Padre Abrahán, ten piedad de mi y manda a Lázaro que moje en agua la punta del dedo y me refresque la lengua, porque me torturan estas llamas. ” Pero Abrahán le contestó: “Hijo, recuerda que recibiste tus bienes en vida, y Lázaro, a su vez, males: por eso encuentra aquí consuelo, mientras que tú padeces. Y además, entre nosotros y vosotros se abre un abismo inmenso, para que no puedan cruzar, aunque quieran, desde aquí hacia vosotros, ni puedan pasar de ahí hasta nosotros.” El rico insistió: “Te ruego, entonces, padre, que mandes a Lázaro a casa de mi padre, porque tengo cinco hermanos, para que, con su testimonio, evites que vengan también ellos a este lugar de tormento.” Abrahán le dice: “Tienen a Moisés y a los profetas; que los escuchen.” El rico contestó: “No, padre Abrahán. Pero si un muerto va a verlos, se arrepentirán.” Abrahán le dijo: “Si no escuchan a Moisés y a los profetas, no harán caso ni aunque resucite un muerto.

martes, 11 de abril de 2017

XXV Aniversario

Para mis compañeros del Colegio San Antonio de Padua de Cáceres, Quinta del 74


Hoy tienes otra vez dieciocho años,
ha soplado de nuevo aquella brisa
de juventud que reúne a los extraños.
en guirnaldas de juegos y sonrisas.

A mitad de la vida los peldaños
de la angustia se suben más deprisa,
pero también el corazón se irisa
y aprende el alma a atemperar los daños.

Este tiempo presente del ahora
este presente tiempo recobrado,
no sujeto a los días ni a las horas,

este nuevo presente regalado
te acompaña otra vez, hora por hora,
y el futuro es feliz en tu pasado.

1 de abril 2017
XXV Aniversario Promoción 1992 Colegio San Antonio de Padua
Cáceres




Martes Santo (Barrio de San Lorenzo)

Bajo el velo del vino y el humo de las cocinas tabernarias el cofrade se tambalea por la ciudad. Va hacia la noche honda, atraído por un rumor remoto de tambores, por el vibrante temblor de un órgano profundo en el que gimen los sagrados latines de la tristeza. Va solo, por calles ignotas donde crece la yerba de los sueños, turbios callejones donde la luz  espectral de las farolas crucifica las vaharadas profundas del incienso. Hay un imán poderoso que lo llama esta noche, alta de vino y de dolor, ¿a dónde? Ni siquiera él puede saberlo y, como una lejana ave migratoria que buscara su nido, acude el cofrade a las racionales rectas y anchas calles del barrio de San Lorenzo, donde moran los duendes de la Soledad, y, en cada rincón, esquina o azulejo recoge una pieza de oro para el museo portátil de su ebriedad, hecha de penas y de veracruces.

Sevilla, noche del 10 de abril (JMJ)

Domingo de Ramos (Parque de María Luisa)


Sobre la nívea ladera del Mont Blanc, el eslalon de los gorriones. Nubes metálicas de globos de colores surcan las cordilleras de palmeras y árboles de Indias. En el melancólico parque de los Montpensier baten las alas de Bécquer y la mañana azul de cristal adquiere la tonalidad rosácea del algodón de azúcar. El reino de la infancia y el reino de los cielos se confunden en este bosque naïf por el que a veces cruzan remotos carruajes de otros siglos de niños y de rosas en las pérgolas. Las salomónicas columnas del incienso se enroscan como sierpes a las torres áreas de la plaza de España y fugaces aves del paraíso nos rozan con su flecha naranja y verde camino del Nuevo Mundo. La virgen de la Paz va por el parque, trae con ella la plata restallante y el alpino frescor del Porvenir. Más o menos a esta hora, en la primavera universal de Juan Ramón Jiménez, desciende hasta Sevilla el Paraíso.


Regiones devastadas

(Primera lectura, madrugada del lunes santo)

Puede ser el vino, puede ser el nivel de incienso en sangre, pero ciertamente creo que el último libro de poemas de Guillermo Carnero, "Regiones devastadas" publicado este mes de abril por la Fundación Lara, y leído por las callejas, las tabernas y los bares de Sevilla, es uno de los mejores libros de poesía que he ha caído en mis manos en los últimos años. Concebido como un cuaderno complementario de apuntes a sus últimos libros, de los cuales "Las cuatro noches romanas" ya me conmovieron profundamente, creo que estos poemas, más breves y contenidos, herederos de su lejano culturalismo de alta intensidad, pero matizados por la emoción y una contemplación ática y serena de la vida, pueden ser lo mejor de su obra. No son simples notas al margen, tienen vocación de permanencia.

Hoy lo releeré.


domingo, 9 de abril de 2017

Epitafio

Yace aquí JMJ
nefasto ajedrecista, mal botánico,
para alguno
un sí es no es idiota,
algo pedante,
no indigno amirador de don Miguel de Unamuno
y poco pinturero.
Quien, por pacto satánico,
(un pacto rubricado por el Dante,
un pacto de verdad, de los de antes)
para vencer el pánico
vivió como Ingeniero
cuando hubiera querido haber querido ser torero,
parecerse a Machado,
Antonio y Don Manuel,
el mismo hado.
En sus últimos días cortó flores
y escribió muchos haikus de colores.
Deja esposa y dos hijas que lo quieren
sufrió entre hombres, murió con sus mujeres,
espumosas y blandas como el lecho de Leda:
hoy horadan su carne los gusanos de seda.
JMJ-Domingo de Ramos 2017.

Parque de María Luisa, JMJ

domingo, 26 de marzo de 2017

Ontología

“And the fire and the rose are one.”
T. S. Eliot, “Little Gidding” (Four Quartets)

Botón de rosa, JMJ (Sevilla, 23 de marzo 2017)


















¿Has oído la música del ser
descender al abismo de la rosa
desde la rosa en sí de la armonía
hacia la rosa en mí del corazón?

¿Es más rosa la rosa o menos rosa
en su ingrávido estuche como llama
sobre la hoguera verde de la hojas
cuando es sólo potencia de existir?

Siente ahora a la rosa desangrarse
por el hondo torrente de tus venas,
eres sangre y esencia de la rosa,
su incendio y su ceniza, la sustancia

del lento devenir donde acontece,
en el jardín del tiempo y la materia. 
Nada puedes hacer por redimirla
del  naufragio profundo de la nada.

Marcha uncida su muerte con la tuya,
hacia el barranco ignoto de los ríos
que arrastran el olvido y la memoria,
más allá de los límites del sueño.

Pero basta saber solo una cosa
para alcanzar a comprenderlo todo
presta oído a la música del ser,
mira el fuego que arde entre ella y tú.

Rosa,  (JMJ, Sevilla, 26 marzo 2017)






"La soledad del aguacero" de Rafael Adolfo Téllez se presenta el martes en Sevilla

El próximo martes 28/03/2017 vuelve a Sevilla desde la campiña mi querido poeta RAFAEL ADOLFO TÉLLEZ.
La poesía de R. A. Téllez vive en el misterio y siempre hace temblar el espíritu, en ella nos hablan los fantasmas de un mundo ido, un coro de sombras que se escucha en el viento último de la tarde y se difumina bajo la lluvia del tiempo. 
Lejanos colonos y padres peregrinos de la Europa Central habitan en las colonias rurales de Olavide para decirnos nuestra propia tristeza extrañada y rendida ante lo ignoto.
Será en la Biblioteca Pública Provincial Infanta Elena
La soledad del aguacero
Publicado por editorial Renacimiento
19:30 horas
En el acto intervienen José Julio Cabanillas y Fernando Iwasaki.
Toda la información en este enlace:





jueves, 23 de marzo de 2017

H2O=Venecia

Para Juan Lamillar por sus “Notas sobre Venecia”

Voy a explicar la fórmula del agua
según el último tratado del Consejo
y los grandes cabildos consulares.

La H silenciosa
levanta en la Piazzeta sus columnas
y traza su callada pasarela
de espejos y de arañas de Murano
en la logia de los palacios
o en el mudo murmullo
del Ponte dei Sospiri.

El 2 es un bosquejo
del Gran Canal abierto en la belleza,
pero también la proa de las góndolas
y la góndola misma que lo surca
altiva como un cisne
y negra como un sueño.

Bajo el aro dorado de la O,
arde el mar de la luna y sus eclipses
y el redondo reflejo narcisista
de un puente enmascarado.

Según los viejos usos de Bizancio,
la fórmula también puede escribirse
de oriente hacia occidente, para ello
con dulzura de orfebre enderezamos
el zarcillo del 2, hilo de oro
del admirable campanil:

OH!
        
¡Venecia!

miércoles, 22 de marzo de 2017

Equinoccio de primavera

Miles de estrellas
en las cartas astrales
de los naranjos.


domingo, 12 de marzo de 2017

Tulipán

Esta luz de Vermeer 
y estas sombras de Rembrandt.
Tulipán (JMJ, marzo 2017)

jueves, 2 de marzo de 2017

Ácido sol

Naranja china
todo el jardín orbita
en torno a ti.

domingo, 26 de febrero de 2017

La la Land

Imaginad que os espolvorean los párpados con estrellas, casi como en el "Sueño de una noche de verano," o que alguien ilumina con luciérnagas todos los jardines de la ciudad. Este cuento de hadas, con una Titania y un Oberón en estado de gracia, no tiene más pretensiones que explotar la dulzura y la melancolía, y lo hace con una delicadeza suave enfilando sin miedo el abismo del candor. 

Con "La la Land"  la gran pantalla vuelve a ser una fábrica de sueños, ese Cinema Paradiso y su guirnalda americana de besos imposibles, pero indelebles, grabados en la retina plateada de los recuerdos. Ya la vida real  se encargará por sí misma de echarnos de la sala.

Existe el eros griego, existe el ágape católico como existe la pasión endemoniada, pero lo primero que existe es el amor adolescente al amor mismo, y ese sentimiento romántico y almibarado unido al desengaño de las vocaciones fantásticas, que tantas veces van de la mano, consigue destilarlo "La la land".

En devolvernos a la edad de la inocencia, pero ¡ay! sin dejarnos allí reside la magia de esta película. 





NOTA: Arrasará esta noche en los Óscar, ojalá se los lleve todos e incluso alguno más. Sobre la bondad o naturaleza de estos premios poco hay que decir, salvo que su fidelidad al Star System los hace más fiables que el Nobel de Literatura.

¡That`s entertainment! 


sábado, 25 de febrero de 2017

Carnaval de Sevilla

Imperial y eclesiástica, Sevilla, fundida con su máscara, no celebra el carnaval. 

Turbia, sensual y beata como el Tenorio, duende preclaro de la ciudad, no ha de extrañarnos que Zorrilla, que ha cumplido esta semana doscientos años, ubique su fantasmagoría sevillana en una interminable noche de carnestolendas.

"Las fiestas de carnaval,
al hombre más principal
permiten, sin deshonor
de su linaje, servirse
de un antifaz, y bajo él,
¿quién sabe, hasta descubrirse,
de qué carne es el pastel?"

Cuando Lorca dice en el "Poema de la Saeta" que Sevilla une lo amargo de Don Juan y lo perfecto de Dionisio o cuando Gil de Biedma afirmaba que esta ciudad le resultaba más exótica que Manila, acaso se referían a esta fusión de su espíritu con un profundo antifaz.
Ved si no esos rostros que nos asaltan por la calle, niñas y mujeres como vírgenes de Murillo y señores cuya efigie conocemos por los cuadros de Velázquez.

Sí, el sevillano sólo se quita la máscara durante la Semana Santa cuando la ciudad es un festival sagrado, wagneriano casi.

Ocultándose desvela su ser atormentado y carnal, hecho del incienso de doña Inés y la negra máscara de Don Juan. 

No, no es esta una ciudad de dagas florentinas como en alguna ocasión parece, sino una ciudad embozada en sí misma porque no necesita más.




jueves, 23 de febrero de 2017

La soledad del aguacero


Si queréis conocer a un poeta de verdad, venid el próximo viernes, es decir, mañana, a la Casa de la Provincia a las 18:00h. 
 
Presentación libro "La soledad del aguacero", de Rafael Adolfo Téllez.

No sé qué tiempo hará, pero no importa porque como acertadamente dijo Juan Bonilla en los versos melancólicos, elegíacos, sencillos y hondos de Rafael Adolfo Téllez, siempre llueve. 

La presentación correrá a cargo del siempre mágico José Julio Cabanillas, por lo que podras conocer no uno, sino dos poetas verdaderos, y eso es más difícil que dar con un pokemon legendario.
 

"La diputada de Cultura y Ciudadanía, Rocío Sutil, y el alcalde de Cañada Rosal, Rodrigo Rodríguez Hans, acompañarán al autor, Rafael Adolfo Téllez, en la presentación de su libro, "La soledad del aguacero. (Antolología poética, 1988-2016)", con epílogo de José Julio Cabanillas y prólogo de Andrés Trapiello"

Casa de la Provincia. Plaza del Triunfo, 1, 41004 Sevilla, España.

La fotografía pertenece a esta entrevista con el autor:

http://www.larazon.es/local/andalucia/soy-el-poeta-del-silencio-GA14360897?sky=Sky-Febrero-2017#Ttt1wQ9bdl7JCPly
 

domingo, 19 de febrero de 2017

Cuento de Jerusalén (VI)

La pequeña Raquel llora desconsolada a la puerta del Atrio de las Mujeres desde que sale el sol hasta el ocaso, cuando las hogueras de los sacrificios que alaban el nombre impronunciable del Santo de los Santos proyectan sombras extrañas en los muros del Templo. Hace tres días, en el tumulto que ascendía por la Pascua, perdió la mano de su padre, el Rabí Daniel. La primera noche, cansada de esperarlo bajó a su casa sola para preparar la cena de sus hermanos. Quizá la gran afluencia de peregrinos venidos de toda Judea y Galilea habían retrasado las ceremonias de purificación, quizá se había sumido, como a veces solía, en una oración profunda. Al despertar, aún no había venido. Entonces sí se angustió. Raquel, huérfana de madre, había asumido las responsabilidades del hogar, mientras su padre se entregaba en cuerpo y alma al estudio de la Torá. En vano inquirió a los doctores de la ley que cruzaban hacia el Atrio de Israel vedado a toda criatura hembra, humana o animal. La mayoría no supo o no quiso dar razón de su padre y otros tantos no habían retornado aún cuando declinaba el sol. En esta tercera noche, cuando su desesperación era definitiva, y ya apunto de marcharse escuchó a una mujer que lloraba aún más intensamente que ella, como si un puñal le traspasase el pecho. "Aguarda, mujer", le dijo el hombre de encrespadas barbas negras que la acompañaba. "De aquí no puedes pasar. Sosiégate." La mujer y la niña se abrazaron. A la joven Raquel la inundó una serenidad no conocida antes. Al cabo de una hora escucharon de nuevo, al otro lado de la gran verja de madera, la voz varonil que las había despedido: "Hijo, ahí tienes a tu madre". Un niño de unos doce años, sonriente y feliz, bajaba por las gradas acompañado de una cohorte de escribas. Entre ellos pudo distinguir a su padre el Rabí Daniel quien en lugar de atender a los reproches de su hija seguía admirado con los ojos al pequeño de rizos rubios, al tiempo que le decía a Raquel "¿Por qué me buscabas, hija? ¿Acaso no sabías que en los asuntos de nuestro padre me es necesario estar?"

Gustavo Doré, Jesús con los Doctores de la Ley

Céfiro


Hoy, como el pétalo de una flor prensada, acaso como una hoja de un otoño lejano, cayó revoloteando de las estanterías un marcapáginas con estos versos de Lamartine:


Naître avec le printemps, mourir avec les roses,

Sur l’aile du zéphyr nager dans un ciel pur,
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S’enivrer de parfums, de lumière et d’azur,



....


Voilà du papillon le destin enchanté!

Que intento traducir más o menos literalmente así:

Nacer en primavera, morir entre las rosas
sobre el ala del céfiro surcar un cielo puro
y flotar en el seno de las flores que nacen
embriagada de aromas y de luz y de azul
...

He ahí tu (el) destino,  (de la) mariposa encantada.

Figuraba en el anverso está leyenda: Librería Céfiro.

Y ha sentido uno, al recoger el ala encantada de esta mariposa de papel una punzada de nostalgia en el corazón, porque la única librería del mundo que tenía su sitio en una calle con un nombre tan bonito como el de la leonesa "Virgen de los buenos libros", que inspiraba a los copistas de San Isidoro (otra vez, de Sevilla), cerró el mes de enero pasado.

Llevaba años frecuentándola, sobre todo en las mañanas triunfantes de los sábados, cuando, una vez al mes, llevaba a las niñas a nuestra querida Hermandad de la Soledad, en el apolíneo barrio de San Lorenzo.

Bajo la claridad de su rincón, donde la luz flotaba, había siempre un lugar para la poesía y no faltaban nunca, era su especialidad, libros de historia para surcar los mares, la ruta de las Indias, tan cerca el Centro de Estudios Hispano-Americanos.

Silenciosos, discretos, como los buenos libreros, artesanos en no romper la dorada calma de aquellos momentos, nunca había cruzado palabras con sus propietarios, más allá de la diligente transacción que por apenas un papel timbrado nos devuelve maravillas arcanas.

Incluso habiendo lucido en su escaparate mi vieja "Copa de Haendel" se puede decir que no los conocía y sí; como se conocen los naranjos y las piedras y los rostros amados de la ciudad. Fue con la ocasión de la publicación de "Gusanos de Seda" y gracias a la gentileza del poeta Lutgardo García, que creció entre sus anaqueles de América, habitual frecuentador y contertulio de aquel salón, cercano a su consulta  médica de la Gavidia, que al fin trabamos si no amistad, al menos confianza.

Ellos acogieron con cariño estos gusanos de morera, con ellos firmamos en la feria del libro y acudieron a la calle Sierpes a la presentación en el Círculo de Labradores, donde también y tan bien nos dieron casa (gracias, Rosario).

Suyo era el monopolio de esta seda, en la mejor caja de cartón del centro de Sevilla y ahora, cuando a mis pies ha caído esta ala de mariposa, con su polvo de oro y de tiempo, quiero agradecer al suave viento del Céfiro todo el cariño dispensado a estos versos que también querrían morir con las rosas, vueltos "papillons" en el aire puro de otra primavera.

Gracias, Eduardo, gracias Luis.



Voilà du papillon le destin enchanté!


Antigua librería Céfiro, en la Calle Virgen de los Buenos Libros.

Estilo



Frente a la rosa,
¿es culpable la orquídea
de ser barroca?

31 de diciembre de 2016, JMJ, Invernadero del Jardin Botánico de Madrid.

martes, 14 de febrero de 2017

Luna llena en febrero

Pasa la luna 
con su manto de reina 
celeste y oro.


Luna llena en febrero (JMJ), 2017

domingo, 12 de febrero de 2017

De cuatro hojas

Día de suerte,
hoy he cortado un haiku
de cuatro versos
entre los tréboles.




martes, 31 de enero de 2017

Febrero

Rosales podados, 31-01-2017, JMJ
Ahora que han podado los rosales
y arrancado los frutos del naranjo
ahora, de verdad, llega el invierno
sin flores y sin carne, despiadado

mensajero de muerte y de cenizas.
Se aparece en el vaho, en los espejos
cegados por el frío de los ojos,
en el barro mojado que se adhiere

a unos pasos más tristes y más lentos
que conducen derechos a la nada,
al abismo sin luna de la noche.

Ha llegado el invierno, no perdona,
embozado en el manto de la nieve,
en su capa de armiño ensangrentada.

Cosecha de naranjas 21-01-2017, JMJ

lunes, 30 de enero de 2017

Lumbre

Mirar el fuego 
como quien mira el alma 
o el pensamiento.


Escurial, Cáceres,, 27 de enero de 2017

domingo, 29 de enero de 2017

Amarillo

¿Quién ha tallado
sobre el limón maduro 
la rosa nueva?


JMJ, Rosa de JRJ

viernes, 13 de enero de 2017

Adicto al FB o "La Raya"

[Soneto de pompa -de jabón- y circunstancia]

Me acuerdo del “me gusta” que le diste
a mi haiku lunar, sencillo y puro
y cómo dulcemente compartiste

mis visiones astrales en tu muro.

No sonaron entonces más violines
que en la corte de un Papa del barroco,
me vinieron a ver los querubines
mientras desfallecía poco a poco

de amor rendido frente a la pantalla,
de rodillas postrado ante tu icono,
ya sentía tu mano en mi quimono,

una pasión tan cándida y canalla,
como el baño de almíbar de un pionono
o el calambre salvaje de una raya .*

*NOTA BENE: 
Obviamente nos referimos a la especie “Torpedo fuscomaculata”, cuyas descargas no deben confundirse (o no en todo caso) con el reputado alcaloide de nombre técnico benzoilmetilecgonina.


Jean-Baptiste Simeón Chardin, La raya. Óleo sobre tela, 1728

jueves, 12 de enero de 2017

Luna llena de enero

Miro la luna
en su estanque de noche
como un nenúfar.

La Campana, Sevilla, 11 de enero JMJ

miércoles, 11 de enero de 2017

Primavera huérfana

Corto las flores 
del naranjo de invierno, 
copos de nieve
.
Ikebana, JMJ , 10 de enero 2017

domingo, 8 de enero de 2017

Sobre el estilo

Hay en la orquídea
una idea escondida, 
pero es esdrújula.

31 de diciembre de 2016, Jardín Botánico de Madrid.

martes, 27 de diciembre de 2016

Un año de seda


Pues sí, el año empezó como la seda:


La rueda del 2016, a la que no le faltaron dientes a pesar de todo, ha sido muy generosa con nosotros este año, estos gusanos vinieron con dos sobrinos nuevos debajo del brazo y, a pesar de las piedras de riñón, que son novedad, otros achaques se han marchado definitivamente de nuestras vidas.

Abandonamos la casa familiar en Cáceres, pero ahora tenemos otra más honda y familiar en Madrid, e incluso hemos acabado el año con 17Kg menos de poeta, por lo que es de esperar que a partir de ahora sea más airosa mi poesía, o quién sabe si justo lo contrario.

Ojalá fueran siempre así todos los años, sabemos que no, pero vaya mi gratitud a todos los que me han acompañado en este viaje por los campos de la morera: a mi compadre Pablo Pámpano y a mi amigo Lutgardo, que incluso les dedicó un poema cuando lo presentó en Sevilla. A Yelsy Heredia, que hizo una preciosa composición y a Santos Domínguez que lo apadrinó en Cáceres.

Al premio Nacional de Poesía 2015, Don Luis Alberto de Cuenca y al premio Reina Sofía, Don Antonio Colinas, que saludaron estos versos hace un año con las palabras que siguen, se ve que la seda da buena suerte.


Y gracias también a todos aquellos que tan bien y generosamente les brindaron unas caricias públicas: Antonio Rivero Taravillo, José Manuel Mora Fandos, José Manuel Benítez Ariza, Álvaro Valverde, Jesús María Gómez Flores, Concha Rodriguez, Gregorio Muelas, Gonzalo Gragera, Jesús Cotta, Rafael Roblas, Aquilino Duque, Alicia Mariño, Olga Bernard...


Y a los medios que se interesaron por él: Radio Nacional de España, Periódico Extremadura, Revista La Muy de Sevilla, Periódico HOY, XYZ, Oculta...

También mi gratitud con las caricias privadas y las de Facebook.

¿Y qué decir de los amigos libreros de Céfiro, Baba Yaga o El Buscón o del Círculo Mercantil que abrieron sus puertas para este pequeño rastrillo de la Ruta de la Seda?

A continuación copio alguna de estas reseñas, la cuenta de supergoogle da un total de dieciocho, sin contar repeticiones, lo que es mucho para un libro de poesía que nació huérfano de editorial por voluntad propia.

Si he omitido algún nombre no ha sido deliberadamente, pregúntenles  a los dueños del algoritmo.

TODAVÍA QUEDAN EJEMPLARES que pueden adquirirse contactando con la cuenta

gusanosdeseda2016@gmail.com

escribiendo a este correo os indicarán una cuenta en la que hacer un ingreso de 12€ para su envío sin más costes a la dirección que indiquéis (envíos al extranjero según tarifa oficial de correo).

Bueno, pues feliz, año, que la seda os acompañe.




(1) Concha Rodríguez


(2) José Manuel Mora Fandos


(3) Santos Domínguez



(4) Periódico Extremadura



(5) Gregorio Muelas


(6) Gonzalo Gragera


(7) Jesús Cotta



(8) Rafael Roblas


(9) Álvaro Valverde


(10) Antonio Rivero Taravillo




(11) Aquilino Duque



(12) Diario Hoy


(13) Jesús María Gómez Flores


(14) Colegio de Ingenieros de Telecomunicaciones de Andalucía y Occidental y Ceuta


(15) José Manuel Benítez Ariza


(16) Alicia Mariño







 
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