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De Coria del Alagón a Madrid del Manzanares.

Una para hoy.

Otra para mañana.

Pasaremos lista.

En breve hablaremos por extenso de ambos ACONTECIMIENTOS, con permiso de la autoridad y si el tiempo no lo impide.

Wagner 200

 

Durante muchos años fui no menos borgiano que wagneriano, lo tenía todo, qué pena, estaba echado a perder. Hoy es un día especial porque recordamos al gran Ricardo y para celebrarlo traigo aquí este engendro perpetrado hace dieciséis años. En recuerdo de las largas tardes pegado al transistor que traía desde Bayreuth las sagradas fanfarrias, en recuerdo de aquellos años en los que, como Borges, "poseí" el idioma alemán y me dedicaba a traducir pasajes de la Tetralogía. Lo dejo tal y como lo he recuperado del yacimiento arqueológico donde dormía con otros pecios submarinos, con sus candorosas correcciones, con "sus últimos toques". Doscientos años, dieciséis... Si el tiempo no existe. ¡¡¡¡¡LARGA VIDA A LA COLINA SAGRADA!!!!!!

 

 

UN CUENTO WAGNERIANO

 

 

 

Cuando el toreo era ayer

Pepe Luis Vázquez (In memoriam)

Ilustración: Pablo Pámpano

Rubio cristal de Sevilla
del barrio de San Bernardo
y del libro de Gerardo
-dondiego con gitanillas-
la rima de maravilla
y luego monte de cardos:
que una muleta tan plana
se vuelve a la noche oscura
si brilla por la mañana
plena de gracia y dulzura.

Débil del aire caricia,
hipérbaton, contradanza
de seise por la Maestranza
y de majestad patricia,
mientras trota la milicia
del toro, ser o no ser,
-¿la cogida en Santander?-
contra las flores de lis:
cartucho de Pepe Luis,
cuando el toreo era ayer.

Plaza de Toros, (Isla de Siltola, 2010)

Ilustración: Pablo Pámpano

Lope de Vega en los Urales

Hoy se me ha aparecido Lope de Vega vestido de mujik en las bodegas de mi ordenador. Traigo este texto que yo creo que será de hace diez años para no perderlo, poco importará que su inclemente erudición incremente la confusión y el desorden del mundo.

Por cierto, que la Cruz de Novgorod fue devuelta años más tarde por José Bono, pero el cuadro de Lope sigue en el Ermitage, ignoro ahora si vino de turismo con la famosa exposición de los tesoros etc.

Lope de Vega en los Urales 

I 

En diciembre de 1941 se registraron en Leningrado temperaturas inferiores a cuarenta grados bajo cero. El sitio a la “Ciudad Heroica” por la Wehrmacht había empezado el 8 de septiembre y aún se prolongaría hasta el 27 de enero de 1944. Durante 900 días los aviones de la Luftwaffe descargaron más de 100.000 bombas sobre San Petesburgo, la monumental Capital de los Zares y antorcha de la Revolución Soviética, rebautizada en 1924 en memoria de Lenin. 300 españoles, hombres y mujeres, entre ellos algunos “niños de la guerra” participaron activamente en la Defensa de Leningrado:”¡No pasarán!” 

En Octubre de 1941 La División Azul, al mando del General Muñoz Grandes cruza el Frente Oriental acuartelándose en Novgorod junto al río Voljov. 46.000 voluntarios españoles, jóvenes idealistas de Falange y desheredados de la Guerra Civil se alistarán voluntarios. Rebeldes nacionalistas de las Repúblicas Bálticas, oprimidas por la expansión socialista de Stalin, se integrarán también en la ofensiva alemana contra la Unión Soviética. 

La Operación Barbarroja, iniciada por Hitler en junio de 1941, se cobraría en Leningrado el macabro saldo de un millón de muertos, como consecuencia de las acciones militares directas, el hambre y, sobre todo, el frío. 

En 1957 el vapor Semíramis desembarcaría en Barcelona a los 300 últimos divisionarios repatriados. 5.000 de ellos no regresaron nunca, sus cuerpos yacen en Rusia, diseminados en fosas comunes, monumentos del olvido. Tampoco conocemos el incierto destino de todos los españoles que resistieron hasta el final en el cerco de Leningrado. 

II 
En el año 1614 Lope de Vega da a la imprenta las Rimas Sacras y se ordena Sacerdote. El 12 de marzo de este año se dirige a Toledo donde recibe los grados de Clérigo de Epístola y del Evangelio, hospedándose en casa de la actriz Jerónima de Burgos, primero de sus amores “sacrílegos”. 

Durante esta estancia del Fénix de los Ingenios en la Ciudad Imperial, Luis Tristán, discípulo del Greco, podría haber pintado la más universal de las efigies de Lope, cuya autoría por el maestro toledano está fechada en 1614. 

El rostro severo, la mirada triste, no reflejan en este cuadro al Monstruo de la Naturaleza, al comediante desaforado, al poeta bullicioso de vida exagerada y licenciosa. ¿Qué tengo yo que mi amistad procuras? 

Crisis espirituales y la más prodigiosa creación literaria se sucederán durante veinte años. Lope de Vega fallecería en 1635 después de escribir los versos más altos de la lírica castellana del XVII. Las rimas humanas y divinas del Licenciado Tomé de Burguillos son un monumento a la vitalidad y modernidad poética, exenta de retóricas. Por encima de las desgracias que lo acosan (la muerte de su único hijo, la locura y destrucción de Marta de Nevares su amor final o el rapto de su hija Antonia), Lope se convierte en el primer poeta contemporáneo y su obra permanece, resuelta en polvo ya más siempre hermosa. 


III 
En mayo de 1808 estalla la Guerra de la Independencia en la Península Ibérica. Tras las sangrientas represiones iniciales el Ejército de Andalucía, comandado por el General Castaños, consigue infringir una severa derrota en Bailén a los franceses de Dupont. Ante la gravedad de los hechos La Grande Armeé cruza los Pirineos y el 4 de diciembre de 1808 Napoleón Bonaparte entra en Madrid. 

Escaramuzas, cercos y batallas se sucederán de forma interminable durante 6 largos años. A su paso por las ciudades españolas y portuguesas los Mariscales de Francia saquean Iglesias y Monasterios: tesoros artísticos inmensos decoran los salones de París. 

Tras los sucesos del 2 de Mayo se produce la deserción unánime de las tropas españolas acantonadas en Dinamarca. Se trata de 20.000 hombres al servicio de Francia capitaneados por Don Pedro de Caro y Sureda, Marqués de la Romana. Unos 5.000 no consiguen escapar y se enrolan como soldados de fortuna o son obligados a combatir junto con efectivos de los demás pueblos sojuzgados por Bonaparte. 

El verano de 1812 se inicia la Campaña de Rusia, el 12 de septiembre tiene lugar la batalla de Borodino. Los batallones de españoles –hispaniskis-aprovechan la ocasión para pasarse al ejército de Kutuzov, comandante en jefe del Zar Alejandro Primero. Los rusos, finalmente, se repliegan y el camino hacia Moscú queda expedito para el Emperador de los Franceses. Tres semanas más tarde Napoleón abandonará humillado “la Gran Capital de Asia”. La ciudad abandonada arde, los víveres escasean. Aquel invierno, uno de los más severos y precoces en la historia de Rusia, se producirá la mayor tragedia militar del siglo XIX: de los 500.000 soldados de La Grande Armeé sólo 20.000 consiguen sobrevivir al frío. 

El 6 abril de 1814 Napoleón abdica y acaba la guerra en España. Los hispaniskis pueden regresar. 


IV 
En 1814 el banquero holandés William Coesvelt vende en Amsterdam al Zar Alejandro Primero parte del botín de guerra incautado a Napoleón por las fuerzas aliadas. Se inicia la colección de pintura española del Museo del Palacio Imperial de San Petesburgo, el Ermitage. 

Entre los Velázquez y Murillos se encuentra el Retrato de Lope de Vega Carpio de Luis Tristán que aun habría de viajar más lejos. En el verano de 1941, ante la inminente ofensiva alemana, un millón de piezas son trasladadas en tren a Siberia. Apenas dos años antes las obras maestras del Museo del Prado habían regresado a Madrid procedentes de la gélida Suiza. 

Durante la Navidad de 1941, Spanischen e Hispaniskis repiten en el sitio de Leningrado, a más de 40 grados bajo cero, la reciente Guerra de España. La mirada exiliada de Lope, no ve la primavera tibia de Toledo, sólo la infinita de la soledad de la estepa rusa: 

Rigurosos hielos 
lo están cercando, 
ya veis que no tengo 
con que guardarlo; 
ángeles divinos, 
que vais volando, 
que se duerme mi Niño 
¡tened los ramos! 

Pero no hay ramos suficientes para evitar la tragedia, ni ángeles tutelares que limpien la sangre de la nieve, sólo hay muerte blanca para todos. 

V 
La Cruz Ortodoxa de la cúpula de Santa Sofía, la más bella de las iglesias de Novgorod, la ciudad más antigua de Rusia fue traída a Madrid como botín de guerra y se conserva en la Academia Militar de Ingenieros de Hoyo de Manzanares. 

En 1945 se reabrieron las puertas del Ermitage, el retrato de Lope de Vega todavía sigue allí.

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PS: [Ver nota: http://www.defensa.gob.es/gabinete/multimedia/fototeca/2004/11/notaPrensa_imagen_163_1.html]

PS2:El retrato de Lope de Vega todavía sigue allí.

Jacqueline du Pré

A los veintiocho años la esclerósis múltiple hizo que dejara de sentir entre sus dedos las cuerdas del violoncelo. Murió a los cuarenta y dos, aplastada por la enfermedad y la desolación. Con Daniel Baremboim, su marido, cinceló algunos de los momentos fulgurantes de la interpretación del siglo XX. Su versión del concierto para violoncelo de Elgar, indómita y abismal, siempre en el vértice de la angustia, es inmortal.

Du Pré 

En el violín, suena el violín.

El piano, en el piano.

Idéntico a su esencia es el sonido,

perfecto el arquetipo, claro el timbre.

Matemática pura.

El violoncelo es, por el contrario, 

tosco como un bisonte de Altamira,

áspero y bronco, 

esperando la mano de nieve que lo dome.

En sus entrañas cuaternarias

yace un hondo vagido, 

una lenta garganta en pugna con la muerte

que la hoja del arco cercena en cada nota.

¿Qué voces guturales murmuran qué gruñidos?

¿Qué llanto Neandertal, qué lenguaje de signos?

La bella cazadora galopa por el cielo

rojizo de la cueva,

su cabellera rubia es una antorcha

que agita las manadas y enciende las estepas.

Caerá antes del alba al pie de los caballos,

herida por el sílex de los dioses oscuros.

Portadora del fuego.

Coloquio de Cervantes y Lope

En este día.

De, "Cúpulas y Capiteles", Isla de Siltolá, 2010.

COLOQUIO DE MIGUEL DE CERVANTES Y LOPE DE VEGA 

Callle del León, esquina Francos, Madrid 1616 

                                                          A Elena y David

[Lope]:

Siempre hay una luz en esa casa, a todas horas don Miguel escribe, calle arriba de Francos al León, con la espuela ya puesta en el estribo y el cuerpo deformado por el agua. Pobre viejo. Me avisan sombras negras que no salga, pero Amor no me da tregua, calle arriba la noche me seduce con su fuego y yo no soy más que un comediante que ha saldado su talento en las corralas. Miro otra vez la luz estremecida, ¿qué tengo yo que mi amistad procuras? Te enfrentas a la muerte con la pluma como si fuera el yelmo de Mambrino y es tan heroico el mundo levantado en tu escritura que por cierto se confunde con la vida. ¡Oh, cuánto fueron mis entrañas duras! ¿Cómo pude enviar a mis secuaces a encerrar a tu Quijote en la casa del Nuncio de Toledo? Toda mi vida es sólo un decorado, fracasé en Inglaterra con la Armada y apenas fui capaz de sostener a Cristo entre mis manos. Pero tú has conocido la cárcel y la pólvora gloriosa que mutila, la burla de la Corte, los destierros y el desprecio vergonzante de las mujeres de tu casa y aún eres amigo del perdón y de los hombres. Debiera golpear la aldaba de la puerta y ofrecer a su merced las buenas noches. Mañana, don Miguel, mañana mañanamos.

[Cervantes]:

Tejados de Madrid, diablo cojuelo, algarada de eunucos y rufianes, calle abajo del León a Francos, del corral a la noche Lope pasa, barraganas, blasfemias, embelecos, la ronda villanesca de los cómicos y las flores de Olmedo deshojadas. Cerremos los postigos, Sancho amigo, basta ya de comedias de la Corte que yo jamás veré representar las mías, mientras que a este bribón mudado a sacerdote el vulgo lo idolatra y lo festeja -¡es de Lope!-, y por culpa del lopesco Avellaneda cabalga fatigado Don Quijote tras el Carro de las Cortes de la Muerte. El mundo es un teatro, Sancho bueno, y también es un teatro la escritura, después de tantos años de trabajos sólo dispongo del viento en los molinos, de los odres vacíos y las almas gastadas por la pluma. Aquí tienes tu ínsula de sombras. ¿Dónde está la verdad y quién la finge? Habrás de saber, amigo Sancho, que trocaría harto contento mi Persiles y aun la gloria perpetua de Lepanto por una sola de sus rimas. ¡Pasa, Lope! Calle abajo del León a Francos, Fénix de los Ingenios, Monstruo de la Naturaleza.

Cónclave

Es la fascinación de lo sagrado: 
durante dos días los ojos del planeta,
hipnotizados por la Luz como polillas, 
escrutan la vetusta chimenea
que un palmo apenas se levanta 
sobre las tejas rojas
que custodian al Dios de Miguel Ángel. 

Imaginamos, porque no podemos verlo, 
arder el trigo blanco y la cizaña negra 
ante el Juicio Final solemnemente. 

(Bajo el techo Yahvé
ha separado el día de la noche.) 

Y así, de pronto, a borbotones, 
de la antigua fontana brota el humo
igual que una columna en el desierto
o la señal que anuncia en las tragedias de Esquilo
la llegada del héroe. 

Hogueras y campanas: 
en el frío balcón de la basílica
hay un hombre de blanco que asusta a las gaviotas
mientras rugen las masas como en el Circo Máximo. 

Desvelado el misterio, 
apagada la plaza y los televisores, 
los ojos soñolientos del planeta cambiarán de canal 
con el mismo cansancio que en la mañana de Año Nuevo 
miramos declinar el sol de Austria.

Aún la humareda
flotará un poco más por la Ciudad y el Mundo
como una bandada de palomas
y, con la sencillez de los primeros cristianos, 
-que será también la de los últimos- 
la tarde morirá crucificada. 

El toro en el toroide

Aquí hoy, ayer en la plaza, en la memoria, siempre.

La geometría y el ensueño

Ha empezado la feria, la de verdad, la de los toros. No podré ir este año tantas tardes como la Maestranza y el espíritu reclaman, pero lo compensaré con la lectura de esta antología de Carlos Marzal: "La Geometría y el Ensueño", donde se han recogido dos poemas de "Plaza de Toros" (los dedicados a José Tomás y Rafael de Paula), que publicó la Isla de Siltolá, justamente ahora hace dos años.

De la compilación, antecedida por unas interesantísimas reflexiones: Cuatro consideraciones discutibles acerca de la poesía taurina nos dice el autor: “A la poesía taurina le conviene ser menos taurina y más poética”.

Esa es precisamente la novedad de esta publicación al abordar con criterios estrictamente literarios la presencia de lo taurino en la poesía escrita en español desde la segunda mitad del siglo XX: José Hierro, Pablo García Baena, Aquilino Duque, María Victoria Atencia, Fernando Quiñones, Francisco Umbral, Luis Alberto de Cuenca, Felipe Benítez Reyes, el propio Carlos Marzal o Santos Domínguez son algunas de las piedras angulares de un libro necesario.

Verse entre estos nombres da, aproximadamente, el mismo vértigo y responsabilidad que verse anunciado en la Feria de Abril o en San Isidro.

Según Marzal el toreo está destinado/condenado a ser un espectáculo minoritario, es probable, es quizá justo y necesario. En este sentido la apuesta de José Tomás en Nimes el año pasado ha marcado un hito ineludible sobre el que prontamente tendremos buenas nuevas editoriales.

Empieza la feria de los toros, que Dios reparta suerte a todos, también en la otra feria, en la de las vanidades, donde las cornadas no se ven venir.

Les dejo con la reseña que de la antología ha hecho el maestro Santos Domínguez.

Plaza de Toros, Isla de Siltolá, 2010

Cynara cardunculus

A ver si con estos versitos verduleros limpio mi mala fama de culturalista.

Naturaleza viva 

He visto hoy en la plaza de abastos
como un brochazo de pintura blanca,

curvado como un garfio
y el tallo henchido de manchada tierra,
el cardo inmaculado de JuanSánchez Cotán.

La áspera hortaliza,

ascética como un cartujo,
ofrecía en el puesto de verduras
al ojo y al bolsillo
su agreste carne rosa.

Puede que alguna vez haya cenado

sopa de cardos sin saberlo,
pero la especie solo se me había revelado
-como decía Borges-
en los museos

y en los libros de arte.

Imposible decir cuál es más bello,

pero sí más barato. 

Juan Sánchez Cotán: "Bodegón del Cardo", Museo de Bellas Artes de Granada

Miércoles Santo

{Porque la Semana Santa discurre fuera del calendario, hoy es todavía Miércoles Santo, cuando al son de "Margot" de Turina veía alejarse los palios por las callejas como barcas de luz.}

Las callejas son ríos que atraviesa otro río, la música desciende por el cauce de las frágiles luces superpuestas: aquí he estado siempre, jamás me fui de aquí, es el tiempo un gran río recobrado que arrastra al corazón convaleciente más allá de la memoria. ¿De dónde nacen estos días de gozo y de tristeza que se van de la mano como agua, que se van de la mano como música? Todo es recuerdo y a la vez leyenda, ¡belleza que yo he visto, no te borres ya nunca!

 

Madrugada del Jueves Santo (J. Turina)

Lunes Santo

{El Lunes Santo me perdí en el Corral del Conde, rincón inaccesible siempre, abierto para mí al paso de la Virgen del Rocío}

(Corral del Conde)

Foto:Corral del Conde, sevilla5.com

Abierto el portón inexpugnable sobre la tapia alta de las nubes, hechas de cal y  tiempo, cruzabas el umbral de los cielos perdidos. Galerías de tejas, corredores y tiestos abrían a tu paso los patios sucesivos, las viejas tramoyas donde yacen las recónditas sombras de los siglos de oro: niños de Murillo, pícaros de Cervantes, espadas y enredos de Lope y Calderón. Perdido, avanzabas a tientas por los callejones, a punto de sumirte para siempre en la irreal arquitectura de los sueños. Entonces se abismaron los tambores y decidiste huir. Aún no era tu hora: tras la vieja cancela, forjada como encaje, volaba una paloma y Dios estaba azul.

 

Fotos: Corral del Conde http://www.corraldelconde.com/

Foto: Virgen del Rocío http://cofrades.pasionensevilla.tv/

Domingo de Ramos

Bajo la ojiva gótica de los paraguas la multitud va ebria, sin rumbo ni destino, como en un cuadro de Pissarro o Caillebbotte. Et tous le jours dimanche. Este aguacero de París deslíe las aceradas puntas del barroco y compone una tarde melancólica, surcada por la estela -llamad a Baudelaire- de una mujer que pasa: alta, esbelta, de luto severo y dolor majestuoso. Un demiurgo cruel y puntillista ensaya sobre el cielo la acuarela del paraíso artificial y yo llevo clavado al corazón el puñal del spleen: ¿no te volveré a ver sino en la eternidad? Llueve, pero la Estrella gira alrededor del Sol.

Foto: http://www.hermandad-estrella.org

Sábado de Pasión

Finis Gloriae Mundi

Las largas arañas del barroco estiran lentamente los artejos, se desenroscan las hojas rizadas del acanto y los cardos levantan un haz de clavos herrumbrosos, empapados de sangre. Una ristra blanda de gusanos ensarta los ojos vacíos de la luna, amarilla como una calavera.  Sobre un lecho de huesos y carroña reptan las plantas trepadoras, culebras y zarcillos sibilantes atenazan las cuadernas podridas de los galeones. Aún el oro reverbera en el barniz ahumado por los candelabros cuando se abren los ojos de la madera: la mirada transparente del león que arranca dócilmente con su garra la gasa de tinieblas, el mar de veladuras que angustia al horizonte, la lluvia que es la muerte. Crece sobre la ciudad un cielo morado de dalmáticas surcado por cernícalos de fuego, lleva bordado en el centro un sol ignaciano al que amenaza la enorme maquinaria de un eclipse, pero el sol se va a quedar, el sol se va a quedar, el sol se va a quedar.

Tres poemas de Alberto Carpio

Leo en la revista digital "Las Razones del Aviador",  que coordinan José María Castrillón y Jordi Doce, estos tres poemas inéditos de Alberto Carpio, de cuyo magnífico libro, "Los Comensales", nos hicimos eco aquí.

En la voluntad de Alberto de flexibilizar el idioma, de forzar la sintaxis para lograr significados inesperados y precisos veo yo mucho la presencia de César Vallejo, de Cirlot si cabe, por más que el aliento que conduce a estos versos no es el artificio verbal, sino un ahondamiento metafísico que tiene su origen, quizá, en la poesía animal de Ted Hughes.

Estos poemas apuntan hacia una nueva senda en la obra de Alberto Carpio, que ya se intuía, aunque no de forma tan radical, en determinados poemas y versos de su primer libro, que editó Pre-Textos y con el que obtuvo el Premio Emilio Prados de Málaga.

ro.

Lorenzo Clemente sobre el Papa

Aquí:

http://razonesysinsentidos.blogspot.com.es/2013/03/papa-francisco.html

Casa de los Poetas y las Letras

Presentación de "Idilios" de JRJ

Il poverello

Y su nombre, Francisco, como il poverello. 

Pacífico estará contento.

Tránsito de San Francisco de Asís

El bosque se ha cerrado, han crecido el olvido y la maleza, un círculo ruinoso determina el espacio sagrado de los Ángeles. Abierto al aire el vientre de la piedra, despojada la cripta de sus flores, el recuerdo no encuentra lo que busca, pues la vida no puede contenerse en el cuenco sin fondo de una tierra amada. El fuego siempre fue bien acogido -acecha crepitando entre los árboles- que envuelta en humo ascienda la memoria de todo lo que fuimos al cielo protector que cobijaba nuestra risa de niños, nuestros juegos, cuando Él pastoreaba nuestras almas.

  

Cristo Dragón

Jesuita, sí, como Matteo Ricci, el primer europeo que entró en la Ciudad Prohibida.

Matteo Ricci  entra en La Ciudad Prohibida.

Al cruzar el umbral de la Ciudad Prohibida los ojos se vuelven de cinabrio. Nada hay comparable bajo el sol. Ni la piedra de Istria, ni el mármol de Carrara se pueden ensamblar con la dúctil inercia que aquí tiene la madera extasiada. Oleaje esmaltado de pórticos y aleros saturados de rojo y purpurina. De su traza cuadrada, como un sello elevado a la enésima potencia y estampado en el centro de los mapas, ha nacido una alianza inviolable: el estandarte amarillo de los hijos del Cielo. Un dragón se desliza suavemente por las altas pagodas. Enroscado en las columnas y tejados del palacio agita su cola de escamas irisadas donde se anudan los vientos cardinales. Cuando echa fuego y ruge toda la China tiembla. Hay un millar de concubinas y eunucos dispuestos a aplacarlo y cientos de mandarines que vigilan las estrellas.

Y yo, pobre Mateo, jesuita, vengo del otro mundo sólo con la Biblia. Apenas traigo un clavicordio y un reloj, pero no tengo miedo.

También Cristo es un Dragón.

Euntes in mundum universum

Jesuita, sí, como Francisco Javier:

Francisco Javier arriba al Japón

Euntes in mundum universum: el Apóstol de los Gentiles camina  por las calzadas del Imperio para anunciar al Dios Desconocido en el Aerópago de Atenas, la barca de piedra de Santiago encalla en Finis Terrae como una brújula que apuntara a América y Francisco Javier anda sobre las aguas de los océanos portugueses proclamando al sol que nace la Palabra de Cristo. Ha doblado el Cabo de Buena Esperanza, ha costeado toda el África, la India, Malasia e Indochina, sorteando las fiebres, las pendencias, los tifones, apoyado sólo en una Cruz cada vez más lejana que hiende las playas de Kagoshima y alza un tsunami bautismal. Azuzados por la codicia los mercaderes de Holanda conciertan un monopolio con los Señores Feudales de Japón: el archipiélago queda clausurado a las misiones por las artes marciales y las armaduras milenarias de los Samuráis.Las florecillas del Evangelio son arrancadas de entre los bonsáis sintoístas y un único lirio de Judea, con la armonía simple y canónica del Ikebana, perfuma esta hazaña de la carne y del espíritu.

 

La Misión

Es un hijo de Ygnacio, quienes fueran expulsados por Carlos III de los territorios de la Corona de España e incluso disueltos por el Papa Clemente  XIV, y viene de las geografías australes de La Misión..

LA MISIÓN

Junto a las flores del loto, en el estanque congelado de Azpeitia, el Templo de los Antepasados cobija tablillas de madera funeraria y los soldados de Ygnacio depositan frutas a los muertos de Confucio, ad majorem Dei Gloriam. Junglas del Paraguay: Robert de Niro acecha a los esclavistas de Portugal armado con los mosquetes de la Revolución, el Padre Gabriel cae abatido con el Ostensorio en la mano, suena la música atronadora de una catarata sublime por la que Carlos III despeña a los vasallos vaticanos on earth as it is in Heaven. De los techos reventados de la Iglesia del Gesù de Roma se desploman las legiones del Papa y sus barcas guaraníes. ¡No servir a Señores que en gusanos se conviertan! La mano dudosa del Pontíficie (et tu, Brute?) sanciona el exilio a Bielorrusia y Pomerania, a mayor gloria de Dios, de Federico II y de la Corte volteriana de Catalina la Grande.

Cónclaves

Habemus gaudium magnum y para celebrarlo hoy en el Lector de Almanaques estamos que lo tiramos, recordemos, primero, el año de los dos cónclaves:

Elección de Juan Pablo I

Y del Juicio Final ha descendido la paloma de Miguel Ángel hacia ti, Albino Luciani, Patriarca de Venecia. En la noche efervescente de tu oratorio flotan burbujas venenosas y la Guardia Suiza retira los dólares de la Plaza de San Pedro antes del amanecer. Pero tu sonrisa breve desprecia la carcajada sorda de los Borgia y las llamadas desesperadas de los mafiosos que aporrean a tu puerta. Esperas a la muerte que navega silenciosa como una góndola hacia tu corazón inmaculado. Durante los treinta y tres días de Cristo los cálices de Sicilia se han anegado en sangre reclamando vendetta y el viento ametrallado de Polonia ha duplicado tu nombre: el caballo de Gandalf el Blanco está abrevando en las fuentes de Roma.

Capilla Sixtina

En el Lector de Almanaques tenemos de todo, como en botica, para seguir la actualidad: ¡marchando una de Capilla Sixtina!

Capilla Sixtina

Armadura de vigas y de sogas, escudo de poleas y tarimas, tras el muro entramado de maderas y escalas gravita la cólera del cielo. ¡Arrancad los postigos y los clavos! ¡Derribad los andamios y cortad las amarras eternas de la bóveda! Ábranse los espacios y la luz, hágase el tiempo y sea la materia, emerjan del color y de la forma la carne y el tormento, el éxtasis terrible de la Creación y los ángeles de músculo y pintura. Porque hay un brazo fuerte que derrota al Caos, porque hay una mano invencible que proyecta soles, porque un dedo de gloria ha concebido como medida y razón del Universo al Hombre ya no somos tierra, divino Miguel Ángel, ni furia del dibujo, ni polvo de Carrara, sino imagen de Dios, sustancia indestructible, alzada por magníficas trompetas.

Para ampliar, videatur:

Después de la lluvia

Solo tres flores
en la rama de almendro,
como en un haiku.

Foto de Elvira Coderch, blog "Flores y palabras"

Rocío en Moguer

El Partido (XXX -y última-)

{Utnapishtim }

He contemplado la cabeza y las manos de Cicerón expuestos en el Foro sobre un charco de sangre. He sostenido en mis brazos el cuerpo exangüe de Marat, el cuello degollado, el agua roja sobre la pila blanca. He mirado los ojos tártaros de Mussolini desde el gancho donde lo colgaron y lo abrieron en canal como a un caballo. Y me ha resultado indiferente. Es cierto que estos siglos nos hemos apoyado en muchos humanos ambiciosos, no es, sin embargo, verdad, que el poder nos corrompa ni perturbe. Eso se lo hemos dejado a otros, pero no aprenden y acaban ahogados en su propia sangre. ¡Pobres hombres! Se consuelan de nuestra omnipotencia atribuyéndonos vidas desgraciadas, abundantes en tragedias y enfermedades e incluso están convencidos -¡insensatos!- de que la muerte nos iguala. ¡Qué poco saben del  Partido!

FIN