Bajo el velo del vino y el humo de las cocinas tabernarias el cofrade se tambalea por la ciudad. Va hacia la noche honda, atraído por un rumor remoto de tambores, por el vibrante temblor de un órgano profundo en el que gimen los sagrados latines de la tristeza. Va solo, por calles ignotas donde crece la yerba de los sueños, turbios callejones donde la luz espectral de las farolas crucifica las vaharadas profundas del incienso. Hay un imán poderoso que lo llama esta noche, alta de vino y de dolor, ¿a dónde? Ni siquiera él puede saberlo y, como una lejana ave migratoria que buscara su nido, acude el cofrade a las racionales rectas y anchas calles del barrio de San Lorenzo, donde moran los duendes de la Soledad, y, en cada rincón, esquina o azulejo recoge una pieza de oro para el museo portátil de su ebriedad, hecha de penas y de veracruces.
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| Sevilla, noche del 10 de abril (JMJ) |
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