Magnolia

Hoy he cortado una magnolia[*] triste.

La miro envejecer, como envejece el oro,

contemplo mansamente la belleza que expira

y cifro mi destino en su destino.

¿Abrevarán en mí los raudos colibríes del olvido?

¿Las pacientes abejas de la muerte?

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[* Sabemos por los libros de botánica

que estas flores surgieron hace mucho:

en un planeta pródigo en prodigios

no había abejas aún ni colibríes,

enormes y pesados coleópteros

cargaban con los pólenes a cuestas

de un árbol a otro, lo que explica

la consistencia tersa de sus pétalos

tallados sobre el mármol por Bernini.

Hicieron de la jungla paraíso,

su blancura amarilla, verde y clara

-una honda fragancia de ondas cítricas-

coronaba los árboles espléndidos

como trajes de novia en miniatura,

como lunas de noches encendidas

sobre un haz de hojas esmaltadas,

igual que un broche de René Lalique.]

Magnolia, 26-28 de junio 2017

Magnolia y pájaros por Audubon